На смерть поэтессы

                Ольге Блохиной.

Бьёт мыслью ветка о стекло
Сорокодневно, поминутно:
Нам без кого-то тяжело,
А без кого-то неуютно.

Уходят люди не спрося
О календарных измененьях,
Их не тревожит слёз роса,
Для них рассеяны сомненья.

Так странно покидают нас,
Как-будто дарят откровенье:
У каждого – заветный час
Приобретения смиренья;

По истечении минут,
Порой хоть и короткой жизни,
Нас непременно позовут
В обитель неземной отчизны.

И всё земное торжество
Для нас затихнет в миг единый,
Всё станет мелочно, не то
Перед лицом немой картины

Ухода в вечность бытия
Неотвратимого, иного.
Туда, в нездешние края,
Где будет всё твориться снова.

С беззвучным именем иль знать –
Какое может быть значенье!  –
И на кого нам оставлять
Тома своих стихотворений.

Ушёл ещё один пиит,
А мысль твердит, что всё не ново:
Увы, нам вечно здесь не жить,
Здесь наше остаётся слово.

                06 ноября 2017г.