Осиротели. Тетралогия

              Упокой, Господи, душу
              архимандрита Иоанна (Луговских)

           Осиротели

Стучит капель, а безразлично,
Число и месяц, день недели;
Осиротели так внезапно,
Монастырем осиротели.

Паром идёт в речное тело
И режет волны, нож по сердцу;
Встречает берег груз печали,
Последний путь, открыта дверца...

Душа его три дня под сводом,
Всё сверху смотрит на скорбящих;
Здесь каждый камень – его сердце,
Его Любовь, всё в настоящем.

И всем – отец, и всем – жилетка,
Всех принимал, терпел, молился,
Не укорил ни словом — взглядом,
И будет нам он долго сниться...

Полвека следом за звездою,
Был кочегар — к архимандриту,
И старцем был, и был провидцем,
Без смысла смерть, и место свито

В небесных кущах, в райском свете,
Где нет скорбей, проблем, болезней...
Мы с болью вести принимаем,
Что есть – от Бога..., и полезней.

Как Моисей в пустыне знойной
Поднял обитель, исполином;
Жаль, Лавру вот не смог достроить,
И будем ждать Иисус Навина...

На плач сорвался дьякон гласом,
И рвётся клирос, пенье — всхлипом;
А перфоратор долбит стяжку,
Где сердце, слева... вот затихло...

И был он, как и все мы, грешный,
Но а для сотен был святым;
Как волк на смерть из стаи спешно...
Алтарь, могила рядом с ним.....

.....Травы былинки в белом поле,
И тучи в небе поседели,
А ветер треплет, подвывая,
Осиротели.... осиротели....

05.11.17

(Моисей не вошёл, по Слову Бога, в Землю Обетованную,
народ Еврейский вошёл в неё под предводительством Иисуса Навина.)

               
             Пустота

И мечется душа, не осознать,
Что нет его ни там, ни здесь, ни рядом,
Что не пошутит и не даст конфет,
И строгих глаз не остановит взглядом.

И пустота, всё то же, но не так,
Всё на своих местах, но всё другое;
Тревожность — эхом — в стены невпопад,
И мечется душа, и нет покоя...

Вот выход, в чёрном; вижу: он средь них,
Высок, сутул, с куделькой тоже вышел...
«Простите, братья, сестры...» – голос стих.
И «Бог простит» – гул из толпы, чуть слышен.

Рубашка в клетку, старенький жилет
И кепка, и всегда сосредоточен,
И ребятня поёт про монастырь,
А он им – сладости, они а ответ лопочут...

Сезон арбузов, будто на бахче,
А не в Сибири монастырь построен,
И радостью горят глаза у всех,
И Батька-именинник сам доволен.

Вот светлая седмица, смех, спешат,
Чтоб с Батюшкиным стукнуться яичком,
И стар и млад, – побитых забирал,
А сам, как Солнце, как же всё привычно...

Тропинка в воскресенье, и конфет
Идёт коробка, всех благословляет...
А лимонад и колбаса – успех,
И Волок строят, Батьку уважают...

Да, это всё моё, а сколько книг,
У каждого историй про запас:
И в скольких жизнях маяком светил,
И скольких отмолил, и скольких спас...

Как пусто, словно выключили свет,
Хоть всё горит и ваттами сверкает,
А всё не то... его-то рядом нет...
И меркнет свет, и снег лежит, не тает...

О, как же нам Любовью возвратить
Его добро — для Господа старался;
А просто жить... Сверяться с ним и жить!
На нас чтоб, глядя с неба, улыбался...

07.11.17

(Волок – это заброшенная деревня на болотах,
во времена репрессий там расстреливали ссыльных заключённых,
а сейчас там начато строительство мужского Преображенского монастыря.
После вечернего правила, примерно в одиннадцать вечера,
в монастыре совершается Богородичная тропинка,
и в воскресенье отец Иоанн её ходил со всеми.)
 
          
                Молитва

Задут светильник, и погас маяк,
Не дарит теплоту души прекрасной,
А мотыльки, летят, летят, летят...
Кружат в смятении.... Кружат напрасно.

Погасло Солнце, зримо не светить,
Ему свой сад и не полить любовью;
Уходят все... Колени преклонив,
Целую рук бугор и изголовье...

И слёзно умоляю и прошу,
Чтоб Матерь защитила всю обитель;
Святитель Николае, сохрани мой Мир и всех...
Прости, в грехах проситель.

Господь, Ты милосерден, дай нам сил,
Чтобы принять то завтра, за порогом,
И душу упокой Отца... а Свет...
Пусть душам нашим светит....
Всё от Бога....

Любви и благодарности не счесть,
У гроба – лепестками всех цветов.
А Батюшка всегда пребудет здесь,
И дух его – над золотом крестов...

07.11.17


              Праздник Смерти

Праздник смерти, все в белом, не странно,
И душа рвётся ввысь, к Небесам;
Свеч аллея, ушёл слишком рано,
Поём смерть, что неведома нам.

Каждый день на пороге у смерти,
Чин монашеский – ангельский чин;
И не только душою, а телом
Они могут на небо взойти....

Путь тяжёл на земле для монаха,
Если, келью оставив свою,
Он на людях: заботы, зарплаты,
Впереди, перед строем в бою.

Наш Отец был немереной силы,
Его мужества не осознать,
Он на месте пустом, как в былинах,
Как в сказаньях, смог чудо создать.

По молитве его непрестанной,
Шёл цемент, ехал транспорт и люд.
Горяча, как железо, молитва,
А железо без ночи куют.

И без помощи, только молитвой;
И без денег, в далёкой глуши, –
Белокаменный мощный красавец...
Сотни едут в обитель души.

И любовью всё сердце пылало,
Боль и жертва собой без конца.
Он горел – и сгорел... много?.. мало?..
На распятии жизнь – до конца...

В белом воинство Света!...Не странно...
В вечный путь провожаем Отца.
Пусть молитва о нём неустанно
Льётся в кельях и в наших сердцах...

08.11.17