Художнику

Вот первые мазки на холст легли,
Кисть с содроганием в полёте замирала.
Закат из золота в багрянцевой дали
На том холсте она акрилом разжигала.

От взгляда ничего не ускользнёт,
Нить радуги, оттенки перламутра,
К холсту чуть прикасаясь уже льнёт
Из серебра мерцающая пудра.

Не сможет камера все блики воспринять,
Отцифровать такие нотки невозможно.
И фото нам не сможет передать,
О чём художник пишет осторожно.

В палитру взял кораллов алые мотивы
И нежно-розовых добавил лепестков.
Взял у росы прозрачной нежные отливы
И все соцветия от полевых лугов.

Оттенки все, что заискрились в вышине
Всё руки мастера запечатлеть сумели.
Как солнце в облачной, небесной синеве
Дремало сладко, растекаясь в колыбели..

И вот творец уже несёт своё творенье
На выставку, ведь он готовился давно,
Работой поделиться, впечатленьем.
Как нежно греет руку полотно...

И все, кто подходил к холсту, немели,
И каждый завороженно внимал.
Казалось им, что птиц вечерних трели
Заполонили выставочный зал.

Уж над землёй творца витали мысли.
Закат с холста точ-в-точь смотрел в окно.
Но вдруг звучат слова, как будто выстрел:
Закат не вижу! Вижу красное пятно!..

Прости ему, коль будет так однажды,
И пусть не дрогнет самый тонкий нерв.
Художника обидеть может каждый,
Не каждый может сотворить шедевр!