Пусти меня,осень,
Не режь моих крыльев!
Я гнусь от тяжелых оков.
Ведь если вдруг спросят,
Ты тоже любила
Предателей средь облаков.
Здесь сыро и грязно,
Здесь мокро и пусто.
Я всех прогоняю взашей.
В болоте завязла
Из гнилостных сгустков,
Что обитают в душе.
Не нужно вопросов,
Не бей по живому.
Я еле сжимаю кулак.
Я просто набросок,
Что вышел из дому,
В толпу одичавших зевак.
Набросок
© Copyright: Ира Авдеева, 2017
Свидетельство о публикации №117110708447
Свидетельство о публикации №117110708447
Рецензии