Нежно кремовый бант на коробке,
Ей сегодня семнадцатый год.
И уже как пол жизни в коляске
Она четно спасения ждёт.
Мать её в сорок лет как старуха,
В бахроме из морщин с сединой,
А отцу не хватило вдруг духа
И он выбрал с другою покой.
Ленту рвут её бледные руки,
Открывая подарок с трудом.
А на дне просыпается счастье,
Что свернулось пушистым комком.
И никто уже в мире не знает,
Как им долго придётся дружить,
Но сегодня смертельный диагноз
Ненадолго, но можно забыть.
Ленту рвут её бледные руки
© Copyright: Евгений Сагань, 2017
Свидетельство о публикации №117110707929
Свидетельство о публикации №117110707929
Рецензии