А он всё пишет ей стихи,
Хотя она их не читает,
Кораблики измятых букв
Скучая, по ручью пускает.
И ищет в дальних странах то,
Что рядом с ней, что в этих строках,
В мечтаниях проходят дни
И нет от них ни сна, ни проку.
Есть только тёмное окно,
И пыль в углах, и старый тапок,
Её свободы пресный квас
Не дорог, не желан, не сладок.
А он всё пишет ей
© Copyright: Олег Валерьевич Зяблов, 2017
Свидетельство о публикации №117110702429
Свидетельство о публикации №117110702429
Рецензии