Достопочтенный мой читатель,
Не будь столь строг, не будь предвзят,
Я не поэт от Альма Матер,
Я из народа принял старт.
Писал так, как поют акыны,
Что видел, всё на белый лист,
Мне не платили ни алтына,
И был наградой даже свист.
Но не желало сердце прозы,
Рождало свет, рождало стих,
В жару и зверские морозы
Я рифмовал, почти, как псих.
Писал пером, карандашами
В блокноте, даже на песке,
Читали вместе с корешами
Под спирт в укромном уголке.
Такая школа выше ВУЗа,
Тут всё по правде, всё всерьёз,
И от душевных перегрузок
Душа металась на износ.
Но постепенно стал стройнее
Размер стиха, певучей ряд.
Стал мысли излагать яснее,
И темы брать не все подряд.
И, пусть, никем ещё не признан,
Хоть и прожил немало лет,
Я рад, сказали мне при жизни,
Что я уже почти поэт.
Моим читателям
© Copyright: Юрий Фатиев, 2017
Свидетельство о публикации №117110609563
Свидетельство о публикации №117110609563
Рецензии