Милая, проезжаем горы. Троодос стоит велик.
Золото кедровых смол помнит все тайны мира.
Местные знают слова из ветхозаветных книг,
Секреты плетения кружев, приготовленья сыра.
Воздух морской сменяется ветром вершин,
До солнца – рукою достать, но веет прохладой.
Реки спускаются с гор, разливаясь по телу равнин.
Воды их чище, чем сок из лозы винограда.
Вот и хребет, за ним - руки мельницы ветряной
Сложены в виде креста, как древняя руна Гебо.
И готова открыться всякому путнику на постой
С золотыми цветами пустошь на фоне неба.
Хрупкий хрусталь - небеса, сияющая слюда,
Склоны так зелены, словно зимы не бывает.
Точно белые ходоки никогда не дойдут сюда.
Серпантин, провожая вниз, все больше петляет.
И деревни долин, и на скалах монастыри
Врезаются в память, будто рассказы провидца.
Вид, как Троодоос в багряном закате горит,
Мне подолгу в далекой земле будет сниться.
В горах
© Copyright: Яна Анатольевна, 2017
Свидетельство о публикации №117110605674
Свидетельство о публикации №117110605674
Рецензии