Настоящего...

Небо изранено чёрными птицами...
Серость сжимает в кулак
робость мгновений. За белыми лицами
мыслей сгущается мрак.

Утро срывается в бездну молчания,
нежность маня за собой.
Страх разъедает слепые желания
тихого сердца. Толпой

в ночь расползаются тени вчерашнего,
с чувством обиды... Один
слабый, но вдох (для меня настоящего)
душит взлетающий клин...


Рецензии