Л.Ю.
Мне скоро будет всё равно,
Что эта женщина со мной играет,
Скучает, молча смотрит в сад, и тает
Снежинкой мятной на губах моих.
И в серебристом сентябре
Призывы к разуму напрасны.
Ещё смертельно для меня опасна
Тех локонов волна до плеч.
Покуда хочется смотреть
Рисунки на её обоях старых,
В осеннем сумраке мелькают фары,
Я жду, что она будет петь.
И клавиш фортепьянных стон
Я не забуду, но он к ней не пустит.
Лишь по ночам не будет её дикой грусти
В беспомощности наших слов.
Когда ж мне будет всё равно,
Что эта женщина со мной играет,
Не верит, не зовёт и не встречает
С улыбкой лёгкой на устах своих?
Мне скоро будет всё равно
© Copyright: Олег Валерьевич Зяблов, 2017
Свидетельство о публикации №117110603718
Свидетельство о публикации №117110603718
Рецензии