Оставшись на Святой Елене
Не позабыть Париж.
Его садов, фонтанов, улиц
И тёплых крыш.
Его оваций, криков «Viva!»,
Восторг толпы.
Но снова в памяти мелькают
Границ столбы.
Бородино и Ватерлоо,
Аустерлиц,
Осенний Дрезден, Рейн и Неман
И стаи птиц.
Летящих клином журавлиным
На юг, к теплу,
Туда, откуда родом Цезарь,
Овидий, Брут.
И память гвардии полегшей
В снегах Руси
Он сохранил, унёс, не предал
И лишь спросил
Где Ней, Даву и остальные,
Кого ценил,
С кем шёл в атаку, брёл по снегу
С кем жизнь прожил.
Молчит Атлантика сурово,
Пуст горизонт,
Но правы те, кто утверждает,
Что был резон
Ещё сто дней побыть во славе
Былых побед,
Каких не знали прежде страны,
Не видел свет.
И незаметно растворяться
Средь мирных дней.
Гулять, читать, встречать рассветы,
Ждать новостей.
И не дождаться, и всё чаще
Вдруг замолкать.
Жалеть, что вышел из сражений
Чтоб умирать.
***
© Copyright: Олег Валерьевич Зяблов, 2017
Свидетельство о публикации №117110603705
Свидетельство о публикации №117110603705
Рецензии