Письма. Броку

Брок, ты здесь? Мне очень страшно.
Ночь не  чернильно- темна, но так пугает!
Я хотела тебе рассказать о чём- то важном,
А в итоге слов нет. Знаешь, а так бывает)
Я собирала буквы в слова с трёх ночи,
Связывая их запятыми в длинные строчки.
Знаешь, Брок, эту ночь так тяжело высидеть молча,
Но вместо кричащих фраз на бумаге точки...
В каждой из них и в каждом пространстве между
Столько всего несказанного забилось.
Я прячусь вся в стих, как другие врастают в одежду,
Но не могу отогреться, чтоб что- то оттаяло и где- то снова забилось...
Брок, в 5. 15 хочется плакать.
Хочется выть от боли, которой не видно.
Я обещала молчать, отправлять свои письма на буквосвалку,
А сама опять развела панихиду...
Брок, не ругайся, не злись, не читай, не слушай-
Я несу бред. По- другому и не умею.
Брок... а как это кому- то быть отчаянно нужным?
Брок, а бывает взаимно и чтобы в одной постели?
Ты старше, мудрее... Брок, ты бесконечно умный,
Научи меня жить, не делая глупых ошибок.
5. 27. Время скучать безумно
И выбирать на утро одну из фальшивых улыбок...
5.30 утра. Кофе обжигает мне губы,
Горькой горячей таблеткой врывается в душу.
Брок, я трусиха. Я скрываю себя- ребёнка от мира и веду себя чудовищно грубо...
Почему- то особенно дико с теми, кто нужен... как воздух нужен...
Кофе допит, мысли всё так же клочьями.
Я не слежу за рифмой, знаками, точностью.
Прячу всё самое важное за холодными точками.
Брок, я опять наследила где- то между корявыми строчками...