Собрание эталонов

Кого-то павшего, едва заметного,
укроет листьями слегка подвявшими,
и все размытое войдёт в конкретное...
Ещё не мерзкое...
Уже познавшее...
Уже бессонное от ритмов улицы,
где за достоинством - тоска с поклонами
да отблеск радуги, что вновь сутулится
под грузом совести, да душ с патронами...
Да душ безропотных, в мечтах потерянных
средь точек выбора для дел не хлопотных.
Ведь счастья, в общем-то, дано немеряно,
вот только счастье то здесь - все без опыта...
Да все без радости, сожжённой первыми,
ещё не знавшими горчинок сладости
простого выбора меж сук и стервами,
что будет сделан ним в пределах старости...
В пределах вечности, взращённой крепостью
узлов осознанной уже беспечности.
И нет в доказанном такой нелепости,
где жизнь не хвастала бы скоротечностью...
Где жизнь не стала бы всего лишь поводом
для огорченного оттенком алого
рассвета тёплого над вязким холодом
пока великого, но в целом - малого...
Но в целом - целого, пускай и дробного,
давно скользнувшего из рук умелого
за криком третьего, внутриутробного,
в котором чёрного чуть больше белого...
Чуть большего главного, с Хорива взятого
руками лучшего, но все же равного,
во отпущение для виноватого
народа древнего, народа славного...
Народа бренного, к себе идущего.
Уже свободного, недавно пленного.
И беды прошлые срослись с грядущими
за вожделения, за откровенные...
За вожделения листвы и золота
на блюде таинства совокупления
души с пороками, что мглой измолоты
для нужд безучастного потребления...
Для нужд случайного, добром задетого.
Уже известного, хотя и тайного.
Ещё беззвучного, но в целом - спетого
во славу Авеля потомком Кайновым...
Во славу Вышнего, слегка уставшего
от осознание желанья лишнего,
и лишь в багряности листка упавшего
за верхним праведным простившем нижнего...