Флейта-позвоночник

У прохожих на виду
Снова маюсь дурью:
Достаю свою дуду
И бесстыдно дую.

Что играю — до звезды!
Нот не зная вовсе
Просто лишний из дуды
Выдуваю воздух.

Все равно с такой дудой,
Видимо, короткой,
Нет мне места под звездой
С фабрики картонной,

В блеске елочных шаров
(Если бы я думал,
Что останусь без штанов —
Стал бы стеклодувом).

Впрочем, их я обогнал
В роли скоморошной:
Каждый день битком мой зал -
Переход метрошный.

Подбирая мелочь днесь
Хмыкну я о сцене,
Гордый тем, что только здесь
Не переоценен.

Ну а если мне дуда
До смерти наскучит —
Я в манагеры тогда,
Пусть меня научат!

Стану вылизан и чист,
Ни ворсин, ни патлов,
Из ларца специалист
В загибаньи пальцев.

Только пальцами к дуде
Намертво приливший
Я не хваток и везде,
Где б ни взялся — лишний.

И поскольку не даны
Мне за вдохи-вздохи
Даже дранные штаны
От щедрот эпохи,

Всякий раз, как я в дуду
Дуну — мой кусочек
Опадает в пустоту...

Бедный позвоночник.

2005