Бесплодный поэт

Что может быть хуже чем бесплодный поэт-
Этакий эстетический запор идейности.
Не стабильная эрекция мысли.
Средь словесных образов "агу-агу" и "га-га"
Мне словно нету и года "ба-ба-ба"......

Я бы тянулся выше, но рак речи, -и тянут на дно,
Где моя нимфа с катарактой плетет веретено
На пепелище из прочитанных когда-то мной книг,
Она качается на кресле, лишь ,провожая скрип..

В воспоминаниях не нужных никому людей
Я жив как прежде, средь так и не рожденных мне детей.
Обидно умирать, будто все написанное в ящик.
Я будто в стол сложил всю свою жизнь.

Люди живут, будто, торгуясь с проституткой.
И дом не греет, будто дом этот-работный,
А из него на улицы, что домом называю я публичным.
Сего причиною виню строку ,начавшую четверостишие.

И вот бреду.. в бреду что-то про себя мычу,
По среди улицы скавчу, забившись в угол дома.
Не важно первого ль, второго Эссе Хомо,
Все тычат пальцем ,находясь в образе Идама.

Тут будто закрутил калейдоскоп событий,
И вся картина, как ты понимаешь рук моих.
Вот так и мир передо мной узорами-
лишь отражение бездушного стекла.

Rosek.W