Мой приятель куда - то пропал,
В суете городской затерялся,
Неплохие стихи он писал,
Говорят, за границу умчался.
Он поэтом себя не считал,
Сочинял, когда руки "чесались",
Кое - что прочитать мне давал,
Когда мы на Арбате встречались.
"В стол" годами стихи он писал,
"Сомневаюсь в себе" - признавался,
Я с восторгом всегда их читал,
Он поэтом, без сомнений, являлся.
Мой приятель
© Copyright: Николай Смолин, 2017
Свидетельство о публикации №117110509429
Свидетельство о публикации №117110509429
Рецензии