Блуждавшую под солнцем босиком...

Блуждавшую под солнцем босиком
по счастья невозвратного осколкам
дождь вечера увёл за руку в полночь,
закрыв глаза беззвёздности платком.

Пинки добра, душ светлых мрачный взор,
оскал любови, изменившей с дружбой,
с тобой под ручку не идут по лужам -
остались там, где бархат и ликёр.

Промокшим душам башмаков не жаль.
Глазам закрытым - что в залитых свечках?
Меж представленьем ничего и нечто -
опущенных век гористая даль.

Невинный тать или разбойный князь
объял ветров холодными руками;
не дышащий, он с губ крадёт дыханье
в постели ночи на тьмы простынях.

Сквозь шторы век не видишь бледный лик,
не гонишь сердце, что в груди не бъётся:
не лгать возможно без надзора солнца,
за смех не прятать рвущий душу всхлип.

Как благодатен чей-то тёмный план,
страданье ослепивший лунным светом,
боль под надгробьем обратив скелетом,
опутав паутиной свежесть ран...

Проснувшись, день всем протрубил "любовь".
Кнут радости чужой ударил горьких.
Исчез князь, а день оживляет гордо
свеже-захоронённых мертвецов.
...-17.07.2017.