Небеса нам оставляют
Груз осенней ностальгии.
Разлинованные судьбы
Предначертанных дорог.
Боги шепчут нам признанья
В том, что с ними мы едины.
И мы верим, что хоть в этом
Жребий наш не так убог.
Жаль, что время – наши мысли,
Мир чужой для нас враждебен,
И попытка стать счастливым
Вновь кончается ничем.
И роняет слёзы туча,
Видя, как мы погибаем,
Доползая до границы
В бегстве от чужих проблем.
И в осенней ностальгии
Мы находим свои беды.
Мы лелеем их и холим,
Не имея силы жить.
Снег с вершин падёт одеялом
И остудит наши раны,
И сердечные ненастья
Мы попробуем забыть
Снова будет встреча с чудом,
Но его мы проморгаем,
Не увидим, не узнаем
Среди серых хмурых лиц.
Небеса нам оставляют
Предначертанные судьбы,
Исковерканные строчки
Недописанных страниц.
***
© Copyright: Олег Валерьевич Зяблов, 2017
Свидетельство о публикации №117110502240
Свидетельство о публикации №117110502240
Рецензии