ноябрь 17

мне семнадцать.
я пишу о природе так,
как тебе не снилось.
я пишу о природе так,
твоё сердце б билось,
частотою 300 ударов пульс,
а на кухне тихонько играет
блюз,
под окошком, на лавочке,
кошка спит,
чьи-то руки греет.
мне семнадцать.
я пишу о любви тебе,
будто б я любила.
будто трепетало моё нутро,
будто что-то страстно во мне жило,
будто я горела, как та свеча,
потихоньку тлея.

мне семнадцать.
я пишу о природе так,
как тебе не снилось.
мне семнадцать.
а стихи твои жалят так,
моё сердце билось
с частотою 200 ударов,
плюс
в голове моей тихо играет Muse
твои строки ложатся в моё нутро,
но меня не греют.
нет, они не светят,
они рычат,
словно стая оскалившихся зверят,
потому что правду лишь говорят,
оттого и горько.
оттого и больно,
ведь ты не знал,
но всё глубже и глубже в нутро влезал,
ты, не зная меня, пишешь так,
как будто мы лет сто вместе.
выставляешь всем напоказ моих
глупых, диких, блудных,но ведь -
родных,
тех, что полюбил (да, пока творил)
демонов свирепых.
я с тобою всегда, мой холодный Кай,
твоя Герда ждет тебя невзначай
там , где лес и стужа,
и сизый рай
и лавинный ветер.

и не сдержит нас с тобой
никогда
и ничто на свете.