В преддверьи ноября
Холодный ветер в спину.
Под этой липой дивной
Дрожит последний лист.
Как ненависть красна.
В себе ищу причину:
Я всё-таки наивный,
Гуляка-утопист.
Я, словно гимназист,
Кричу на баррикаде:
Не плачьте, Бога ради,
Когда меня убьют!
Так сладко! Воздух чист
В осеннем Петрограде
И я - при всём параде:
Как будто там – не тут.
О чём здесь говорить?
О лужах на асфальте?
И снег с дождём, и, кстати,
В смартфоне – гитарист.
Вас не могу забыть,
А вы сейчас на Мальте,
Где всё по вашей стати:
Цветы, вино и твист…
Околоревалюционное
© Copyright: Ирина Петрова-Ирген, 2017
Свидетельство о публикации №117110511546
Свидетельство о публикации №117110511546
Рецензии