Как кровь, саднящие тревоги
Стекают с лезвия ножа.
В пыли истерзанные ноги
Бредут, от холода дрожа.
И слышит он: "Готов, бродяга!
Не там прокладывал ты путь.
Среди укоров, лжи, натяга,
В надежде выплыть как-нибудь.
Иди погрейся, выпей с нами,
Здесь все, как Шарик, из простых.
Не словоблудием - делами
Мы наполняем жизни стих.
Тут будешь ты не опечален,
А в доску свой и в стельку пьян,
До звона в голосе реален
И духом дружбы обуян".
Бродяга
© Copyright: Кравцов Григорий Анатольевич, 2017
Свидетельство о публикации №117110511537
Свидетельство о публикации №117110511537
Рецензии
