Воскобой

                Вместо того чтобы объяснить мир,
                Он утверждает, что мир намного нелепей,
                чем думал Иов.
                К.Г. Честертон, Книга Иова.


Так был ли облаков парящий зов,
Рождённый плеском белизны крылатой,
Когда-то в поднебесные палаты
Украдкою впорхнувшей, – взмах весов,

И новое, едва известное, земля
И облечённая в её стихотворенье
Протяжная вода, всей глубиной быстрее
Всходящая в узлы ветвей, в поля,

Ещё пустые, – был ли над тобой
Тот робкий полдень, столь неуловимый,
Что свет как неразборчивое имя
Остался скрыт; закатный воскобой,

Прозрачный час вечерний, ты летишь
И отступаешь в ночь за горизонтом, –
Ты слышал ли о нас, в разливе жёлтом
Ещё стоящих тяжестью плотин,

В твоём зиянье звёздной глубины
Коснувшихся, где влажные каменья
Из ниоткуда древние камеи
В пространство извлекают... Не весны,

А летнего полудня был ли голос, –
Что прозвучало, не оставшись в нас,
Но пребывает всё ж, как тишина
И наше небо, – прочное узнать
В случайном может ночь, неразличенье, голод...

Декабрь 2013.