Поэт всегда был глас народа,
Его отчаянье и беды.
Его надежда и свобода,
Ведущим рифмою беседы.
Сейчас лишь по заказу льются сопли,
Ну как же, каждый номинант.
На серых строчках ахи, вопли,
Тех, кто за мзду продал талант.
Увы, по мне душа поэта,
- Влачить безрадостный удел.
В злых отголосках тьмы и света,
В сомнениях - а того ль хотел?
Когда, избалованной музой,
На рану горсти едкой соли.
Когда прекрасной, чудной строчкой,
Ты доставляешь больше боли.
Отмахиваясь от подачек,
Что для посредственности манна.
С пером и кучей редких тачек,
Забывших, для чего, о главном.
Строкой будить людские души,
Светить, из тела сердце вырывая.
Не замыкаясь на любовной чуши,
На беды глаз не закрывая.
Собою ль, словом,закрывая брешь,
Всегда во всём писать свободным.
Не спишь, не плачешься, не ешь,
Поэт обязан быть голодным.
Поэт и современность
© Copyright: Александр Булаев, 2017
Свидетельство о публикации №117110406767
Свидетельство о публикации №117110406767
Рецензии