Посторонний

Хранящееся в памяти сегодня
Во многом от чужих закрыто присно.
Но кто-то совершенно посторонний
Читает ненаписанные письма,
Скрываемые в самых потаённых
И недоступных для чужого взгляда
Архивах. Этот тип определённо
В своём распряженье всё, что надо
Имеет – хитроумные отмычки
От всех запоров, даже виртуальных.
Изучены им все мои привычки
И мысли в совершенстве, досконально.
Издёвку маскируя взглядом лисьим,
Безбожно вырывая из контекста,
Он строчки не написанных мной писем
Цитирует и к месту, и не к месту.
Над юношеским пафосом и пылом,
Над стилем измывается цинично.
Молчу. А что сказать? Что было – было.
А писем нет. Что в них – сугубо лично,
Не подлежит озвучке и огласке.
А посторонний... Кто его услышит?
На этот счёт не может быть опаски.
Он – не фантом. И не посланник свыше.
Отнюдь не порожденье паранойи.
Шизофрения? Нет. Хотя и ближе.
Он – посторонний. Не потусторонний.
Я в зеркале его частенько вижу.