Здесь сок березовый струится по стволам
И ароматом воздух наполняя
Меня меняет.
Я уже не я.
Я - прелый лист,
Я - жук весною пьяный,
Я - голос захлебнувшийся собой
На звуки рвущий птиц,
Глубокий, звонкий.
Я - небо над серебряной Окой
Дрожащей солнцем,
Робкой
Медлительной,
Проснувшейся едва,
Загадочной.
Слова, слова, слова
Не надо их.
Достаточно молчать
Дышать простором,
Всё кругом любить.
И бесконечно безоглядно жить.
Сок
© Copyright: Станислав Повеликин, 2017
Свидетельство о публикации №117110403169
Свидетельство о публикации №117110403169
Рецензии