Стих 57. Пещерный поэт

Плодя наважденье в Пещерах Цегаты,
Он мнил себя тенью, пугаясь расплаты,
И выйдя к светилу, разглядывал море,
Что так одиноко лежало в просторе...

Лишь ночь опускалась искусной преградой
Для мира земного красот и для взгляда,
Лампадку взжигал он, спускаясь в пустоты
Пещер, чьи ходы укрывали тенеты...

Ни звука иного, ни дел для отваги...
Лишь тишь, будто капли живительной влаги
Для тех, кто, как он, походил на скелета,
Для тех, кто беспечно браздит век аскета...

Меж прочим, так дурно влиять лишь словами
На сонм размышлений и тленную память,
Никто, как поэт наш, не мог и в помине,
Отвергнутый всем, доверяясь лучине...

Воссел он на кем-то источенном троне
Стены супротив, где был врезан в короне
Природы ваятель. Где ждут сталактиты
Дамокловы страхи царей Атлантиды...

Как зверь прокаженный, кострами пригретый,
Он жаждал, тем паче, святого рассвета...
Поэт, ты как призрак, глупцов презирая,
Шептал одиночеству стих, что, сгорая,
Сверлил лабиринты ходов без помех,
Настойчивым звоном сходясь среди эх...

(9 ноября 2006)