Снег...

Зима, ко сну готовясь, взбила себе тучу, как подушку;
И закружился в небе снег, лебяжьим пухом вниз летя.
Как в сказке, он запорошил одноэтажную пивнушку.
Метель запела фразой Саши: "Вихри снежные крутя..."

В пивной бродяги. Бороды густые пахнут перегаром,
Как и Сергей, всё бросили давно, Россию исходив.
Не всю, конечно, лишь дворы. И то, чтоб выпить тут задаром,
Благодаря душевно, рубль безвозмездно одолжив.

Зайду. Накурено, столы все пахнут пивом, мат любезный...
Плесну нескромно "белой" под столом в замызганный бокал.
И выпью стоя "горькой", морщась. Да, напиток не полезный,
Но всё же не смертельный, как Невинный в песне намекал.

Зима уснула. Стало невозможно тихо и безлюдно,
Пойду и я хрустящий снег ботинками давить, грустя.
Люблю так ночи, когда город дремлет мирно, беспробудно.
О, как же прав был Блок: всё неизменно много лет спустя...

Я закурю – последняя осталась, градус подогрею.
Ворочаясь, зима, подушку вновь свою растормошив,
Вновь устилает пухом все дворы, я от зимы душою млею,
Она всегда тревожит снегом мой лирический порыв.

А. Н. Пушкарь