вечное

под моими ногами хрустит Питер,
натянуть бы петлю, но пока лишь свитер,
хоть бы кто-нибудь вечную грязь вытер,
чтобы только поменьше выть.

дует холодом, пальцы схватились красным,
вшить бы в душу себе платьем атласным
всё, что кажется бесконечно страстным,
чтобы только и дальше плыть.

в небо бросить полоски нежного цвета,
растопить крепким чаем в себе поэта,
частью стать петербуржского света,
чтобы только сон растворить.

курить так, чтоб до дрожи во всём теле,
чтоб хрустеть голосом, чтоб глаза горели,
чтобы жить, как все другие хотели,
чтобы только жить, а не быть.

перестать теряться в сотнях не тех дверей,
выбирать зеркала, чтобы в них казаться взрослей,
плакать только навзрыд, проглотив лук-порей,
чтобы только сущее вскрыть.

губкой впитывать всё, что сбивает с ног,
преступить чрез предел, а не через порог,
верить, что мечту воплотить точно смог,
чтобы только в себя влюбить.

жизнь диктует свои ужимки, замашки,
поначалу кругом лишь одни ромашки,
позже — мир врастает в бумажки, бумажки,
и хочется больше не быть.

кто такой ты? ребёнок с точёной оптикой,
раздражитель умов или мудрость ломтиком,
попадаешь в цель прямиком тонким дротиком,
хочешь всех от сна пробудить.


Рецензии