Зачем бороться со стихией,
Куда забавней ею стать.
И в глянце мокрых тротуаров
Себя по лужам распластать.
Глядеть на ночь,
Моргать от капель,
И быть другим уже не мочь.
Умри, фонарь, размножься слякоть
По венам, мыслям, сердце - прочь.
Растоптанные безмятежно...
Пусть ходит люд здесь, предо мной;
Как снизу видно вас, поспешных -
Не я, а вы тут подо мной.
Луна, мой друг, мой свет, товарищ,
Не вой, родная, на меня.
Я счастлив так - ты не поправишь
Что очевидно в свете дня.
Вот лист осенний па рисует
Своей желтинкой на ветру.
И я за ним, долой от сУет -
Гребу, гребу, гребу, гребу.
Мне тесно, право, в этом теле,
Мне зыбко, ропотно средь них.
Подите прочь от карусели,
Я раскручусь, взлечу на миг.
И время тотчас остановит,
И вознесет меня туда,
Где все возвышенно-родное,
Где смысл, любовь и тишина.
03.11.2017
Святая инквизиция
© Copyright: Валерий Ильин, 2017
Свидетельство о публикации №117110309355
Свидетельство о публикации №117110309355
Рецензии