Прости меня, бумага А-четыре,
За то, что я с Кириллицей так груб,
Ведь эти буквы - словно пули в тире,
И я, не целясь, выпалил их вдруг.
Прости, ведь я пишу не для проформы,
В моих словах есть правда между строк,
А осень, нацепив солдатам форму,
Начнёт считать положенный им срок.
Прости, бумага, я довольно часто
Тебе писал не мысли, а фигню,
Во мне вместились тридцать три несчастья,
А счастье - это осень в стиле "ню".
Прости меня, пожалуйста, бумага,
Я виноват лишь в том, что ты чиста,
А там могла быть песня или сага,
Одна страница или пол листа.
Прости бумага, и не прячься в ящик,
Ведь я к тебе когда-нибудь вернусь.
И выпал снег. Пока не настоящий.
Примерно в середине наших чувств.
А-4
© Copyright: Алексей Окулов, 2017
Свидетельство о публикации №117110306559
Свидетельство о публикации №117110306559
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.