В подпалинах влажных – беж тонкий
Над жидкой блестит бирюзой;
Расправленной комканой плёнкой –
Шуршит двусторонний прибой
Под пальцами волн вкупе с ветром, –
И ноги бредут по песку,
Горячему только по центру
Полоски, где бел он и сух...
В стиральной как будто машине
Стираются рядом края,
Следы ей же созданных линий
Стирающей из бытия, –
И соль, порошком растворившись
В её центрифуге морской,
Отстирывает всю несбывшесть
И сбывшесть печали людской...
И смыв шесть слоёв глянцеватых,
И сбыв шесть побед в никуда, –
Она возвращается ватой
На гребнях, что гонит вода...
Она превращается в сущность
Кристаллов вселенских ума,
Которой отвергнуть насущность
Не в силах и вечность сама;
И вечности праздник не вечен,
Хоть ярок, как вспыхнувший день...
Но – солнцу идёшь ты навстречу,
А сзади – твоя только тень.
3 ноября 2017
Песчаная коса
© Copyright: Илья Волотов, 2017
Свидетельство о публикации №117110304018
Свидетельство о публикации №117110304018
Рецензии