Как оно нас мучит и гнетёт,
И свои права диктует жёстко,
Даже если этот мир не тот,
Чем в трудах Иеронима Босха.
Разве мы не думаем о том,
Как в застенках камеры и трюма?
Разве не преследует фантом
Нас неотвратимо и угрюмо?
И пугает этот антураж,
Мнящийся блаженною нирваной,
Что совсем не радужный мираж
И никак не рай обетованный.
Даже если это и не ад,
Только промежуточье, транзитье,
Я своим видениям не рад,
Так опережающим событья.
Отчего нас будущность страшит,
Даже если всё ещё вначале?
И мечта, как выдуманный щит,
Нас не упреждает от печали.
И скорбями полнящийся мозг
Разрывает раненое сердце
Более чем Дюрер или Босх,
Два потусторонних иномерца.
2017
Послесмертие
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117110303570
Свидетельство о публикации №117110303570
Рецензии