Прохожий

День осенний, непогожий,
ветер зонтик рвет из рук.
Кто ты, рядовой прохожий,
кто твой враг и кто твой друг?

Что тебя порою гложет
и чего от жизни ждешь,
когда нудно и до дрожи
поливает землю дождь?

Внешний вид вполне солидный,
к прозе будничной привык,
по манерам сразу видно -
не иссяк души родник.

Входит в офис с дипломатом
незаметный средь коллег,
чуть мытарствами помятый
кабинетный человек.

В чем призвание, в чем свобода,
до сих пор не знает он.
Все как прежде год за годом:
стол, компьютер, телефон.

Все привычно, но не мило
в круговом пути своем,
и уже слегка постыло
тянуть лямку день за днем.

Под вниманием, под контролем
сверху, сзади, по бокам;
он зависим, он не волен
делать то, что хочет сам.

Враг, с притворною улыбкой,
заплетет интриги сеть,
чтоб, найдя в делах ошибки,
место лихо подсидеть.

Время мчится незаметно,
двигаясь за пядью пядь,
но трудней всего конкретно
самого себя менять.

В повседневной мутной дали
где-то старые друзья.
Вновь не сблизиться, едва ли,
а прохожий - это я.