СПЛИН
К себе прислушался. И что же? -
В постели лёжа, поутру,
я, точно палец, - отморожен
на злом декабрьском ветру, -
не ощущаю импульс крови.
А, может быть, - и не хочу.
И даже мысль сама коробит -
с кровати встать. Лежу. Ворчу.
Пытаюсь вспомнить, - чем обижен?
Мне всё - не нравится! Я зол.
Пульт. Кнопка. Проблеск. Телевижн.
Там вечный жид - певец Кобзон...
Оборотясь, лицом - в подушку,
пытаюсь вспомнить лето, лес.
Вороны, комары, лягушки,
и дождь, и дождь, и дождь - с небес...
....а ничего не шевелится
в душе! Болото и туман.
И чьи-то сумрачные лица
в мозгу витают, как дурман.
И память тычется в коряги,
и заплетается в кусты.
И передряги, передряги...
И мысли, в сущности, - пусты.
К себе прислушался. И что же?
© Copyright: Баранов Борис Ильич, 2017
Свидетельство о публикации №117110310159
Свидетельство о публикации №117110310159
Рецензии