Клякса

Но придумайте Свет!
Да пишите без кляксы!

Свет – выходит из бед?!
А я думаю – баксы.

Как я вспомнил о вас,
Ованес и Мадара,
Любомир и Авас,
Аурика и Зара?

Удивляюсь себе,
как могу на свободе
прислоняться к трубе
при хорошей погоде?

Вспоминаю о вас,
Сулико и Феруза.
В самом деле, подчас
посещает нас Муза!

От свободы я пьян,
и стихи мои взяли.
Был бы я уркаган
или тихий землянин.

Не помят мой диван,
шаболдой не пропарен.
Далеко мой стакан
о шестнадцати гранях.

Далеко моя жизнь.
В вытрезвителе утро.
Грязных нет сапожищ.
Всё прекрасно как-будто.

Даже янки родной
никак не тревожит,
не попросит одной
картошечки. Боже!

Как мой жив уголок!
Как устойчива крепость!
Залепить бы «глазок»,
как большую нелепость.

Уложился мой свет,
разложился по баксам.
До Москвы дела нет,
по Нью-Йорку бы шляться.

И туда, и сюда –
так мне нравиться издеваться
над тобой, нищета!
Голопузое братство!

От меня вам привет.
И приятненько оставаться!
На кармане билет –
по Испании шляться.

«Я быка за рога!
Я такую испанку...»
Но Высокий слуга
опрокинул мне склянку –

и забрызгал билет,
и «светлейшие» баксы.

«...Ты светлейший поэт,
а ведёшь себя, как клякса!

Благодарствуй, поэт!
Не слепи дальним светом.
Из священных заветов
на тебя падает свет…»

Выпирает мой свет,
как ковбойские яйца.

Но он тоже из бед.
Дайте мне оклематься.

Как выходишь на свет,
хочешь с миром обняться!

Дайте мне надышаться!
Свет выходит из бед.

Станет тихим мой свет.
Разговор будет краток.
Здесь, где думал без бед
провести свой остаток.