Неудачи так и сыплются на плечи,
Под тяжестью невзгод я умираю.
И дрожь все слышат в моей неясной речи.
От тьмы земной невольно погибаю.
Никто не видит, как страдаю я,
А может просто все равно им,
И даже родная семья
Хочет видеть меня другим.
Мой характер ломает систему,
Принципы бесят всех.
Как доказать им теорему:
«Быть не таким-это не грех»?
Мои слезы градом сыплются на стол,
Но этого, увы, никто не видит.
Ведь такая: «Всюду произвол,
Разве может кто ее обидеть?»
А ведь на самом деле может,
Но не скажу ему об этом.
Хочу сказать: «Спасибо, Боже,
Что рождена я быть поэтом».
Мои страданья видит ручка,
И лишь она и чистый лист.
Когда мне грустно или скучно,
Стих напишу – и оптимист.
Спасибо, Боже, что рождена я быть поэтом
© Copyright: Елизавета Слесарева, 2017
Свидетельство о публикации №117110206702
Свидетельство о публикации №117110206702
Рецензии