Л.
Что в сравнении с вечностью,
наш причудливый мир?
Сколько душ покалеченных
в нем всего лишь за миг.
Вот слетаются ласточки –
жить бы только и жить.
Вдруг одна из них падает
за проселком во ржи.
Васильки настороженно,
наклонившись над ней,
пыль впитав, придорожную,
начинают бледнеть,
осыпаться и каяться
всё молчком да молчком.
В чем вина их, казалось бы,
коль они ни при чем?
Не охотничьей жертвою
пала птаха средь нив,
но цветам-то не легче ведь,
раз живые они.
По утрам омываются
свежим отблеском рос,
и, пожалуй, влюбляются
те в ромашек всерьез.
Бело-желтые платьица,
строгий синий убор…
Жизнь, поди, продолжается,
есть в ней место для ссор.
И для ласк, и для ревности,
и для плотских утех…
Нету не покалеченных,
но простят ли те всех?
Только вдали неведомой,
где сошлись тишь и лад,
золотой обет верности
расписал листопад.
Золотой обет верности
© Copyright: Станислав Маевский, 2017
Свидетельство о публикации №117110205331
Свидетельство о публикации №117110205331
Рецензии