Малолетка

               
                …пятнадцатилетней самоубийце…

Ты не смотришь в глаза мне,  не видишь летящую стаю на небе,
Ты уснула навечно. Может быть, и моя здесь вина?               
Ждут тебя у подъезда друзья и наверно, любимый мальчишка…   
Но тебе не до них все равно, ведь ты вчера умерла…          

Может быть, ты конечно права, там, за гранью нет боли и воин,
И тоски, что ночами рвет душу так, что хочется выть...       
И предательства близких людей, и насмешек, молвы за спиною…   
Ты прости, малолетка, что с тобой не смогла рядом быть…      

Плачут сверстники. Просто прохожие люди, соседи и… мама…            
Где набраться ей силы, чтоб прожить эту жизнь за двоих?      
Мне от боли и горечи этих людей тоже хочется плакать:       
Человек умирает один – а умирает весь мир.               

А над улицей тучи сгустились, затихли березы у дома,   
Даже ветер осенний не прошепчет тебе, что шептал      
По ночам, когда ты не спала и считала далёкие звезды, 
Размышляя о чем-то в тиши… Но ты вчера умерла…         
 
А весною грачи с теплых стран возвратятся в наш ветреный город 
И под окнами снова зацветет голубая сирень.               
И откроет вдруг двери в квартиру твою мне совсем незнакомый:   
- Вам письмо заказное. Распишитесь, пожалуйста, здесь.         

Понесутся года будних дней, повзрослеют твои однокашки         
И достроится квартал, и посадят аллею берез…               
Может быть, и я тоже приду к твоей черной могильной оградке    
Посижу на скамейке и оставлю букет красных роз…               


30.09/2017. – 01.11/2017.