Гоголь в Риме умирал
И руками обирал
На себе лицо и платье –
Все идет к расплате.
Не был сроду заграницей,
Паспорта картон,
Улетая вольной птицей –
Не пересекал кордон.
Жить хотел не так, иначе,
Получил, что есть,
Ничего уже не значат
Ни талант, ни честь.
Мнилось, выйду к Трокадеро,
Посмотрю – Шайо,
И кому какое дело,
Что здесь все – мое.
Каждый где-то умирал,
Будь ты бомж, иль генерал,
Будь ты вольной птицей,
Все равно случится.
Незачет
© Copyright: Олег Макоша, 2017
Свидетельство о публикации №117110202860
Свидетельство о публикации №117110202860
Рецензии