Кони прядали ушами,
Грызли удила,
Ехал полем, следом волки,
Дрянь дела.
Налетят, не отобьёшься,
Всех орудий, только кнут.
Я подумал: «Врёте,
Рано мне на страшный суд».
Крикнул: «Милые, спасайте»,
Протянул кнутом вдоль спин –
Кони понесли, а сани –
Будто в воздухе летим.
И отстали, смотрю, волки,
«Накось, выкусили», - им,
Только путь ещё нам долгий,
На аллюр и перешли.
Из рассказов деда
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2017
Свидетельство о публикации №117110201989
Свидетельство о публикации №117110201989
Рецензии