В моей котомке...

Если делать, то делать что-то уверенно,
Говорить - говорить о себе и громко.
Там рождается путь, где уже всё потеряно.
Здесь лишь я да странных чудес котомка.
Попроси меня жить, попроси меня искренне,
И забудем все-все наши злые войны.
Я уже не там, и не та, даже близко нет.
Мои волны давно легки и спокойны.
Мои ветры стали свежи и тихи,
Словно шорох за сценой пустого зала.
Если б ты написал обо мне стихи,
Я бы даже, пожалуй, читать не стала.
Что ты можешь узнать обо мне из сна?
Что ты можешь сказать обо мне словами?
Я смотрю на мир - и не вижу дна
За опущенными к земле головами,
Но, в упор не глядя на злобу дня,
Тереблю столпы залежалых истин,
Ты в сегодня хочешь найти меня,
А меня разбросало по целой жизни.
Совершая незримые марш-броски
По бескрайним полянам, залитым светом,
Для тебя вырываю свои куски
И бросаю к ногам поутру букетом.
А куда, скажи, и кому, ответь,
Мне ещё нести расписные сказки,
Ведь в моей котомке, пустой на треть,
Дышат смутным будущим дни-раскраски.
Их язык красив, но нельзя прочесть,
Череду картин, ощущений, звуков,
И пока я придумала так, как есть,
Мы идём одни в темноте за руку.
Попроси меня жить, попроси от души,
И оставим всех демонов там, за порогом,
Победи меня в мудрости, рассмеши,
И я стану твоим одиноким богом.
Мне ведь нужно так мало на этом пути
И так много нельзя потому, что не нужно.
Просто будь, попроси меня жить и веди
Хоть по скалам, хоть вплавь, хоть на полюс южный...
Я не знаю в чём соль, но иголка - в яйце,
А намек во лжи, я читала сказку.
Кольцевая дорога уйдёт в конце
Прямо в небо, на нужную нам развязку.