Стихи, стихи…
Пиши, дружище, вирши.
Они растут, и слово в них крепко.
Ты вдохновенен музыкой чуть слышной,
Не спят в груди стихи мои.
Легко
я в юность давнюю тебе писал, родная!
Любил тебя, и сердце той поры
стихи любви безумно источая,
теперь примолкло. Сердца ритм
нормальным стал, явилось разуменье,
в крови моей разгул любви утих
и облик твой слегка померк от безутешной боли,
от безответных слов моих.
И мысль моя, стремясь теперь к другому,
познанья жаждет всюду и во всём:
в кругу людей, в общении
и в громе,
и в леса шуме, в куполе ночном.
Что есть звезда? Что блеск её печальный?
Мерцанья свет прекрасный, тихий, дальний?
Что полевой цветок? Всегда так нежен?
И как на сини неба чудно взвешен
забавных облак ком?
И света, тени едва-ли уловимы переходы…
О, чуда дивные создания природы!
25.06.1977
Не спят в груди стихи мои
© Copyright: Виктор Алексеевич Макаров, 2017
Свидетельство о публикации №117110108413
Свидетельство о публикации №117110108413
Рецензии