Не торт

 
Взгляни, мой белый плащ совсем не торт,
Не тот, что раньше.
Кто знал, что добродетель - это спорт,
Сильнее, выше, дальше...
 
Кто знал, что прав один из берегов,
Что мост обвален,
А я на годы обретаю кров
Среди чужих развалин...
 
Один пришел бороться и искать,
Найти и не сдаваться.
Иному застревать и проникать.
И оставаться.
 
Сложна алхимия такой Души
И внетелесна.
Вокруг возводят стены, этажи...
А ей не интересно,
 
А ей светло и грустно по утрам,
За чаем с Богом,
Ей ни к чему звонить по номерам,
Слоняться за порогом.

Ей страшно и смешно по вечерам,
За кофе с чёртом,
И нет нужды ходить по докторам,
Шнырять по телепортам.
 
Ей дела нет. И места тоже нет -
Внутри все двери,
Но в то, что где-то там найдёт ответ,
Она не слишком верит
 
И, изнутри высвечивая мир
В клубах тумана,
Себя теряет в недрах черных дыр
Своих вопросов странных.
 
Но ты, я знаю, смог бы всё понять,               
Случайный встречный,
Мечтающий на крылья поменять
Тугой рюкзак заплечный.
 
Ты, как и я, читаешь между строк,
Играешь смыслом,
Ты - просто отвратительный Игрок
С талантом Программиста.
 
Но в капюшоне, словно в парандже,
Проходишь мимо,
И что творится у тебя в душе -         
Уму не постижимо.
 
Потрепаны в бессмысленной борьбе...          
Что с нами стало?         
Мой белый плащ узнаешь ли в толпе?
Сама бы не узнала....