* * *
Чахнут листья голых клёнов,
Ворох меди средь кустов.
Не слыхать последних звонов
Ярко крашенных листов.
Облетела с веток краска,
Парк прозрачен, редок, пуст.
Носит ветер, как савраска,
Облаков небесный груз.
Дня размытая палитра,
Дымкой стелется туман.
И как будто срезан бритвой
Лист, парЯщий в руки к нам.
08.10.2002
Чахнут листья голых клёнов...
© Copyright: Евгений Щеглов, 2017
Свидетельство о публикации №117110106604
Свидетельство о публикации №117110106604
Рецензии