Хочу по-кладбисченски

Человек идет, шевелятся его протезы.
Металлический, звонкий, опасный как робот сна.
и откуда-то розовые порезы на руках,
откуда-то тишина.
"да какой же протез может быть с наносной татухой?"
может братец. может быть в сапоге.
биотический глаз и искуственный чип в ухе.
и процессор ядерный в горле фига себе..
ты не знаешь всего, что в советской стране вершили.
уйма роботов, уйма протезов рук.
мясо плавится в печке. заместо него пришили.
электронную ногу, чтобы был счастлив друг.
все мы пишем, строчим по паршивой рации
клавиатур, а сами-аз есмь рабы.
кто в ответе за наши стихи, папарацци
давно все разведали эти стихи-мольбы.
наши руки строчат. ведь протезы давно настроены.
программистам спасибо.
но мир наш несправедлив.
кто-то хочет как Пушкин, кто-то как Полозкова,
а я хочу как gothic undeadly live.
я хочу по-кладбисченски,
чтоб в каждом стихе был смысл.
я пишу чепуху, и рифма моя редка.
пусть я устареваю, глаза мои прочипированы
как у старого поэта-фронтовика.
но я так хочу. по-кладбисченски,
по-космически. чтобы звезды горели
и падали вниз в тайгу.
не случается невозможно-эзотерическое.
не могу писать по-кладбисченски. Не могу.