Ромашки

              РОМАШКИ.
             ***********

          ПРЕДИСЛОВИЕ
(К циклу стихов из старой тетради.)

Недавно нашёл на поличке*,
Где лики святых стоят в ряд,
Под ветхой иконной обличкой
Свою со стихами тетрадь
И вспомнил, как юношей резвым
Стихи до рассвета строчил.
Однажды отец с интересом
Прочесть, что пишу, попросил.
Послушал и вымолвил строго
Горячему сердцу  не в лесть:
«За эти открытые строки
В тюрьму, голубок, можешь сесть…
Советскую жизнь и законы
Не славишь взахлёб на листках,
Всё больше косишь на иконы
И веришь открыто в  Христа.
За вольные речи о власти,
Что ждёшь перемен,
                сгоряча
Судья пришпандорит горластый
Лет десять тебе строгача…
Друзьям не читай даже в узком
Кругу простодушных стишков.
Дознается власть и кутузку
Пришлёт за тобой,
                будь здоров...
Узнал я на собственной шкуре
Придирчивость стражей и злость,
Раз брякнул в гулянке по  дури
Про наш нище-блудный колхоз,
Мол, чалимся здесь, как на зоне,
Без паспорта все мы – рабы,
Пупки надрываем и стонем…
И бреют в солдаты нам лбы…
Сосут мужика и борзеют –
Уж лошадь  держать не моги!
Рассея, родная Рассея,
Когда же вздохнут мужики?
Шепнула в район комсомолка,
Меня – в КПЗе* на допрос.
Не знаю, что было б мне, только
Война отменила донос.
За месяц в тюрьме запоносил,
Парашу за урками мыл.
Твердил и твердил на допросе:
«Нет, эдык я не говорил…»
Чуть-чуть не попух я, сердяга –
Излишне доверчивым был!
Могли с кобурами ребята
Пустить мою душу в распыл…
Пиши, если чешутся руки,
Про наши поля и жнивьё,
Про лошадь чиркни как о друге,
Не трогай лишь горе-житьё…
Не хвастайся в строчках кичливо,
Что знаешь о Боге слова,
Ты верь, как все мы, молчаливо,
Тогда не слетит голова…
А лучше - ночами не ёрзай
Скрипучим пером по листам,
Не будет ни денег, ни пользы
Тебе от стихов – только срам!

Их много, писателей дельных,
Кто глотку о счастье дерёт!
Не впустят тебя в стиходельню -
Не нужен там лишний им рот.
Орут и клянутся истошно,
Что Родину любят до слёз!
Мы все её любим…
                Нам тошно
Хвальбу эту слушать всерьёз,
Когда заковал нас, как цепью,
Колхозный хомут-трудодень,
А эти о воле нам лепят
Возвышенную дребедень…
Сказали б, мол, стыдно в артелях
Спасителей в рабство запхнуть –
Ведь мы в сорок первом шинелью
От пуль закрывали страну!
Куда там…
Милей им подачки
И жизни доступная сласть…
Они нам не скажут иначе
Того, что отмерила власть.
Не взять таких словом о Боге –
Набросятся хаять гуртом!
Ты книжную ниву не трогай
И сельским займись ремеслом.
Поля тебя ждут и поляны,
Берёзы в лесу и дубки…
Пиши свои строки комбайном –
Пшеницы янтарной рядки.
Ты – пахарь, мужик, работяга
И доля твоя, родной, здесь!
А к ним в стиходельню, сермяга,
С простецкой душою не лезь…
Они заклюют и расхерят
Тревожные эти стишки –
Они же не знают, как верят
И любят в глуши мужики.
Закинь ты тетрадку под веник
И спину над строчкой не горбь,
Не будет ни пользы, ни денег
Тебе от стишков – только скорбь…
Но если ты всё ж показуху
Хвалебную будешь метать –
Так знай: за продажность, Сергуха,
Не стану тебя уважать…»


Язвили слова, будто жало.
От страха я бросил писать.
Потом обнаружил – пропала
Моя со стихами тетрадь.
Искал.
Бесполезно…
А вскоре
Нежданно скончался отец.
Убитый заботой и горем
Я рифмы забросил вконец.

Как скорый, года прогремели,
К перу, трудовые, глухи.
Страницы без строк пожелтели,
Завяли ромашки – стихи…
Мне вестью из отчего дома
О прошлом тетрадь дорога.
Восторгом открытий ведома,
Её открывала рука.
Как голуби свойски на плечи,
Слетали стихи на листы.
Слова изливали, как свечи,
Спасительный свет красоты –
Простые, родные, пригожие,
Милее поэзии нет!
Народные,
Русские,
Божие –
Из жизни колхозной привет
С любовью к родимому долу
И к звонким ключам в ивняках!
Какую, отец, ты крамолу
Нашёл в моложавых стихах,
Где радостью знания Бога
Все строчки оркестром трубят?
Хлестали, знать, годы жестоко,
Безбожные годы, тебя,
Что в страхе душа говорливый
Язык посадила на цепь
И волю твою быть счастливым
Закрыла в послушности склеп...
За нас, беззащитных, молился
И спрятал тетрадь за киот -
В глазах полусветных* рябился
Чернильных столбцов хоровод...

Тетрадь из родимого дома,
Как мать у ворот, дорога
В ней всё, что до боли знакомо,
И всё, что впитала строка,
Вдруг хлынуло чувством натужно
Из памяти чистых криниц,
Ожили ромашки и дружно
Кивают мне с жёлтых страниц.
Теперь они радостью вёсен
Бодрят предпоследний мой путь –
И глаз искромётную просинь
Не хмурит уныния муть.
Быть может, за скорбным порогом
Я в райскую выйду  страну
И эти  ромашки там Богу
С любовью из сердца верну…

 ПЕРЕХОД К  СТИХАМ   http://www.stihi.ru/2017/10/28/7436

*- поличка - божница, полка для икон,
*- КПЗ - камера предварительного заключения в тюрьме,
*- полусветный - почти что слепой.   


С. Ива  2017 год