Поэт на Руси умирает некстати...
Усталый, нагой, как опившийся Ной…
Ни Господа нет у скрипучей кровати,
Ни дьявола нет за сутулой спиной…
Он бредит и плачет, как в детстве, и кто бы
Случайно к нему ни явился в конце,
Уже не увидит ни счастья, ни злобы
На жёлтом его измождённом лице…
Поэт умирает, считаясь богатым,
Строкой нецензурной пройдясь по верхам…
Всё отдано писаным рифмам проклятым –
Хромым и горбатым корявым стихам…
Какую броню на себя ни накинешь,
В итоге ты выжат, и гасится свет…
Как тысячи прочих, однажды ты сгинешь
В момент, когда новый родится поэт…
© 2017, Терентьев В. Ю.
Свидетельство о публикации №117110104168
Нина.
Виктор Гаврилин 21.01.2019 13:01 Заявить о нарушении
Спасибо за пожелания. Постараюсь оправдать доверие, оказанное мне обществом, как поэту. Если Вас что-то интересует, Вы можете задать любой вопрос, я постараюсь на него ответить, если смогу конечно... С уважением! Владислав.
Владислав Терентьев Самара 21.01.2019 14:00 Заявить о нарушении