Голос силуэта

Пришли. Пришли... Ну наконец-то!
Обозревать на голоса в тени, внутри поэта.
Неет. Неет. Не то, не это.
Я за спиной у каждого, что не заметно.

Расшевелить бы голоса до самого до эха.
Смотреть бы так чтоб свет из веко бил,
Смог резать яркости всем этим!
К ногам, к подошве. Заштопать из фотона луч прям к коже пальцев сие поэта.

Чертовка. Беспокойная чертовка
Всё повторяет как и я.
Вот мы сидим там где темно и слепо,
Не шевеля не головой и не рукой.

Сидящий в полумраке в дымке света.
От пятен завороженный темнотой.
Мне видно, как она следит заметно
И двигается, что-то за спиной.

Он человек в тени себя и без просвета,
С одолевающей чертой метаморфоз.
Играя в прятки не оставив следа в силуэтах,
Проткнувший острым разум на показ.

Глоток. Глоток словесности в подаче, переплетающей время с чернотой.
От кончиков подушек руки пальцев,
Что крепятся у основания кисти самой.

Груз на цепях. Привинченный к деталям,
К тому что не поднять уже никем никак.
Сидящий в темноте слепящей лампы свет так манит.
И в глухоте где звук живой его потряс...