Трамвай

Жизнь бежит, как трамвай по рельсам,
Путь которого в мрак иль в бездну;
Дни летят, как журавль по небу;
Дни летят, как те крошки хлеба,

Что случайно смахнул рукою;
Жизнь предстанет "чудной" игрою;
Смерть придёт не с косой, а с мраком;
Смерть придёт не старухой. Знаком.

Жизнь бежит, как трамвай по рельсам,
Путь которого в мрак иль в бездну;
Смысл которого смерть скупая;
Грёзы чьи, как и лёд. Растают.

Планы чьи как и дни. Истлеют.
Знать бы точно, то, что сумеют...
Тлеть трамвайные чувства могут?!
Может быть вообще такое?!

Или снова тону я в бреде,
Мысля, вставить как строки эти,
В сумрак текста о смысле кратком,
Том что я записал в тетрадку...

...Или том, что придумал всуе,
Сам себе под письмо диктуя;
Мог же я рассуждать так глупо,
Мчась в трамвае с улыбкой грубой;

Мчась в трамвае с улыбкой мрачной;
Мог ли я рассуждать иначе?
Разве это хоть что-то значит,
Путь, когда, в безысходность начат?

Этот путь не излечит время.
Эта жизнь, как свеча. Истлеет.
Жизнь бежит, как трамвай по рельсам.
Путь которого в мрак иль в бездну.