Старая скатерть

Сегодня ради праздника
                стол застелили скатертью –
Большой, нарядной, старою,
                с витою бахрамой.
В цветах Эдемских, вышитых,
                как будто бы Праматерью.
К себе в селенья Райские
                звала она домой.


Подсел к столу Егорушка,
                ладошкою поглаживал.
«Но почему салфеткою
                прикрыт    один цветок?»    
Вздохнула тихо бабушка,
                открыв внучку любимому
Пятно, шитьём прикрытое,
                размером с ноготок.

«В войну сюда нагрянули
                фашисты волчьей стаею.
У нас скрывался раненый.
                Мне было десять лет.
Когда зашли, я спряталась
                под стол, за этой скатертью. 
Солдатик заслонил меня,
                сжимая пистолет.

Врагов всех уничтожил он
                рукой солдатской, крепкою. 
Была цела-здорова  я,
                а сам он был убит. 
Не помню даже имени.
                Теперь кровавой меткою
Цветочек тот на скатерти,
                как жизнь моя, полит.

И вспомнилось Егорушке,
                как в это воскресение
Он в церковь вместе с бабушкой
                к Причастию ходил.
Всё было непонятно там.
                Теперь же, с потрясением
Вдруг понял он, о чём тогда
                священник говорил.

Что в Чаше – Кровь заветная,
                за многих изливаема.
В Ней жизнь и радость вечная,
                прощение грехов.
Ещё о том, что выше нет
                Любви той нескончаемой,
Когда за друга жизнь отдашь,
                спасая от врагов.